Ma mère âgée de 81 ans était assise solennellement dans un banc à Christ Church. C'était un service commémoratif pour un ami de 101 ans. Au milieu de l'éloge du pasteur, le téléphone portable de ma mère a sonné. La sonnerie n’était pas l’affrontement de Chopin ou de Handel, mais le rythme palpitant de «Are You Ready?», Chanté en falsetto par les Chipmunks. Cassie, sa petite-fille de 12 ans, avait programmé le téléphone.
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- Donc d'où venez-vous?
Chaque tête dans l'église s'est tournée vers ma mère. Pauvre âme, elle ne savait même pas comment l'éteindre. Craignant que cela ne se produise à nouveau, Mère s'assit au téléphone, espérant l'étouffer. Quelques secondes plus tard, la chapelle fut à nouveau remplie par le bruit des Chipmunks. Cassie a appelé pour savoir si une de ses amies pourrait bien rentrer à la maison après l'école.
Comme moi, ma mère n'était pas tout à fait prête pour la révolution de la communication. En tant que professeur de journalisme, je me dis que toute cette connectivité est le lien qui unit la famille de l'homme. Mais dans mes moments les plus calmes (où il n’y en a plus beaucoup), je vois que nous avons créé une nation de zombies: la tête baissée, les pouces sur les claviers minuscules, des millions de personnes aveugles, qui regardent sans rien dire, se déplaçant vers un horizon invisible. Pour eux, le reste d'entre nous est invisible. Il n'y a pas si longtemps, un collègue a été surpris de voir une jeune femme s'approcher; elle était trop absorbée dans son texto pour remarquer les mots «Men's Room» sur la porte. Pendant un bref instant, elle était à court de mots.
Ces jours-ci, moi aussi, je porte un téléphone cellulaire accroché à ma ceinture, dans l’espoir que les podologues (euh ... les iPod) me prendront pour un des leurs. Mais je l'allume rarement. À en juger par toute l'urgence qui m'entoure, je suis le seul à n'avoir rien à dire, rien qui exige que je communique à cet instant. Je n'attends aucun appel, texte ou courrier électronique d'une telle importance qu'il ne puisse être accompagné d'un tampon et d'une phrase complète, qui semblent tous deux destinés à la poubelle de l'histoire.
Pour beaucoup, errer hors de la grille est la mort elle-même. La légende veut que l'évangéliste Aimee Semple McPherson soit décédée en 1944, elle a été enterrée avec un téléphone connecté pour pouvoir alerter le monde de sa résurrection. (Parmi de tels récits, les journalistes disent: «Trop bon à vérifier.») Cette génération pourrait bien choisir de se faire dépouiller de son Black, prête à envoyer un texto à OMG final! Depuis l'autre côté.
OMI («à mon avis»), nous sommes allés trop loin. Tout ne doit pas être partagé au moment où il est conçu. (Nous nous couvrons la bouche quand nous toussons, pourquoi pas quand nous réfléchissons?) Je dis qu'il est préférable de ne pas penser aux idées qui n'ont pas de durée de conservation supérieure à cinq secondes. Alexander Graham Bell aimait rester en contact autant que le prochain, mais lors de la cérémonie qui a suivi sa mort, le 2 août 1922, des téléphones à travers l'Amérique du Nord ont été réduits au silence, en hommage à leur inventeur. Aussi pittoresque que cela puisse paraître aujourd'hui, je me demande si un peu de silence et un peu de retenue pourraient être de mise. Comme ma pauvre mère, il semble que peu d’entre nous sachent maintenant quand et comment le désactiver. Peut-être les Chipmunks ont-ils posé la bonne question: «Es-tu prêt?» Pour moi, la réponse est «Pas du tout».
Ted Gup est professeur et directeur du département de journalisme à l'Emerson College de Boston. Il est l'auteur de plusieurs livres.
