Les Américains sont si gentils. C'est dommage, vraiment. Ce ne serait pas si mal si les gens sympathiques n'aimaient pas tant parler, mais ils semblent l'aimer. Si vous êtes un immigrant avec un accent comme moi, vos journées seront remplies de conversations avec des gens sympathiques.
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Cela va comme ceci: je dis un simple «merci» à un caissier d’épicerie, ce qui me demande immédiatement «d’où venez-vous? "Vraiment? Ma tante est allée en Russie l'année dernière », a-t-elle répondu. Qu'est-ce que je dis à ça? Est-ce que je vais avec l'inutile, "C'est gentil" et fais une retraite précipitée? Ou est-ce que je dis ce que je pense réellement: "Qu'est-ce que cela a à voir avec quoi que ce soit?" Mais c'est impoli. J'essaie de ne pas être impoli - en partie parce que je suis un immigrant ici (et il y a peu de choses aussi insupportables que des immigrants ingrats) et en partie parce qu'être gentil est contagieux. J'opte généralement pour l'inutile.
Ne vous méprenez pas, je ne suis pas tout à fait devenu une gentille personne. Je souhaite souvent l'anonymat grossier de l'Europe. En 2000, quand j'étais «tout juste sorti du bateau», comme le disent les gens pas très gentils, j'ai travaillé au 24ème étage d'un immeuble de bureaux à Seattle. Je redoutais ces longues balades en ascenseur à 9 heures. Ils étaient remplis des personnes les plus agréables que vous ayez jamais rencontrées. Pour aggraver les choses, ils venaient tous de passer une heure enfermés seuls dans leurs voitures et mourraient d'envie de parler. «Pourriez-vous appuyer sur moi, s'il vous plaît?» Je demande à un homme âgé. «Est-ce que je détecte un accent?» Demande-t-il, fier de lui. "D'où êtes-vous?"
Et c'est parti. «République tchèque», dis-je. «Ah, la Tchécoslovaquie», dit-il. «C’est actuellement la République tchèque», expliquai-je poliment. «Le pays s'est séparé en 1993.» Sans se décourager, poursuit-il, «le grand-père de mon ami était originaire de Tchécoslovaquie.» «C'est gentil», dis-je en regardant l'ascenseur s'arrêter aux cinquième et sixième étages. S'il vous plaît, je vous en prie, ne le laissez pas poser d'autres questions.
«Alors, qu'est-ce qui vous amène ici?» Demande-t-il bien sûr. «Mon mari est américain», dis-je, sachant ce qui va suivre. «Que fait votre mari?» «Il est avocat. Ne me blâmez pas », dis-je, essayant d'atténuer le choc, car même les gentils gens aiment détester les avocats. Cela fait aussi gagner du temps. Il rigole pendant un étage ou deux. «Depuis combien de temps êtes-vous ici?» Demande-t-il. «Juste un an», répondis-je. "Eh bien, votre anglais est fantastique", dit-il. Et cela, je dois l'avouer, est très agréable à entendre. «Merci», dis-je, mais ce que je pense est: «Clairement, ce n'est pas assez fantastique pour me permettre d'être anonyme."
Il sort au 18ème étage. Maintenant, il ne reste que moi et trois autres personnes, avec six étages à parcourir. «Où habitez-vous à Seattle?» Demande une jeune femme. «Belltown», dis-je. "En aucune façon! Moi aussi, s'exclame-t-elle. "Quel bâtiment?"
Je viens de dire à un groupe d'étrangers complets d'où je viens, ce qui m'a amené ici, combien de temps je suis ici, la profession de mon mari et où j'habite. Maintenant, ils veulent que je révèle mon adresse. «Je suis désolé», dis-je. "Je ne me sens pas à l'aise de vous dire cela."
«Je ne voulais pas vous offenser», dit-elle avec raideur. «Tu ne l'as pas fait», je l'assure. Enfin, il y a le silence. Mais ce n'est pas le silence anonyme avec lequel j'ai grandi en Europe. Pourquoi les gens bien doivent-ils tout gâcher?
Iva R. Skoch est en train d'écrire un livre sur les mariages qui se brisent dans le monde. Elle vit maintenant à New York.
